En Hong Kong todo termina, todo caduca.

Correría sin pausa y sin frenos para volver al principio, cuando todo parecía aéreo y yo sonreía estúpidamente por las mañanas y por las noches.

El calor que yo quiero eres tú, siempre despierto pensando que estas al otro lado de la almohada, siempre termino las noches lastimada, ya no podemos acercarnos nunca más.. Correría sin pausa para volver al principio, cuando yo sonreía porque estabas aquí. Yo dormía en tu cielo, con la ropa perdida por el suelo, bajo la intimidad del pestillo y el aire frío, abrazados.. hasta medio día.

Yo llevo en mi tu voz, te llevo en mi cuando paseo, llevo todo el día en mi tus ojos verdes.

El sabor que yo quiero eres: TÚ.

..

Calma. Calma en el desierto donde vive, o donde esta vez viva.

Espero que en su garganta de colores germine la palabra mas dulce de la tierra,

en altas mieses rubias, apretadas.

Era.. eran.. como aviones de plata en un cielo color azul iglesia, como mariposas nocturnas atraidas por un haz de luz, la sensación mas incómoda que recuerdo de la ultima vez que le vi.

Dejando el mismo rastro que deja un río crecido de aguas rápidas y negras, serpenteando hacia el mar llevando consigo cielos intocables y nubosos, todo un ejército de palmeras y ofrendas que le ha hecho el viento.. asi es como se marcha. Y yo me marcho como las típicas aves grises y feas de las junglas que corren a ocultarse. Como hadas peludas con varitas mágicas letales, encantadoras y asesinas. Yo, que no dejo de pasear por la jungla, siempre jungla y mas jungla, y él es ese claro que aparece entre la hierva.

vuelta de Shanghai

Así pues, desde que hoy, un día ciertamente caluroso, a pesar de la engañosa apariencia de nubes, ha de ser realmente el punto en el que todo cambie y dejar de seguir siendo un caracol malhumorado, ha de ser realmente el punto en el que todo cambie a mejor. Quizá debo de examinar donde estoy sentada ahora mismo, rodeada de las mismas cosas con las que adorno las paredes, los pinceles siguen sucios en el bote de aceitunas, la colección de billetes y monedas del mundo, las cámaras de fotos del año de la picor.. todo sigue donde sigue.
Lo cierto es que las extensiones de mis sueños han de posponerse indefinidamente. Lo que dure un verano normal y corriente. Querría volver a los días de flotación y adrenalina en los que tenía dos agujeros de taladro en las mejillas, el sudor empañando portales, el desfile en la orilla del mar de Xiamen, ondularme en la arena blanca como un trigo y despertar sin recuerdos de la noche anterior.
Ahora vivo en otros países, a lo lejos de ésto y de todo lo demás. Vivo en los brazos de otra gente, en sintonía con el aire nuevo que me abraza, vivo en otras lenguas, entre masas de asiáticos de pulso acelerado que no hablan mi idioma ni saben leer mis manos, vivo sin días perdidos, en noches de alcohol lastimoso y lazos de amor, vivo con la cartera llena de billetes y la nevera vacia.
No se donde vivo. Vivo por ahí,
aun que todavía sin bajar del tejado.

nº 58

Las últimas gotas dejaron tímida la hierba seca, desaguaron y así sangró la tierra de aquel patio que abría las puertas de la casa. Era mi casa. El mejor secreto envejeció allí dentro, consumido y olvidado bajo las capas de pintura blanca que se desmoronaban por las paredes. Los juegos que yo inventaba con ella se perdieron al bajar las persianas cada verano, de vuelta a casa. Las calles cada año eran más grandes y más nuevas a la vez que trasnochadas. El olor de la lluvia recorriendo la plaza es mi olor del verano, así como la piedra mojada y las charlas de después. El vaso de leche caliente nos esperaba puntual en la mesa de la cocina, el cual podíamos beber o derramar por el fregadero.

Él era el inventor de la leche caliente, el rey de la calle y de la casa. Mi abuelo. Tenía la última palabra y el ánimo más dulce. Su impulsividad era tanto suya como mía, y la guerra a cualquier hora... era bienvenida entre nosotros. El encanto del rio es como un viaje, te arriesgas a bajar la cuesta para luego subirla, sintiendo así que el frío del pelo se evapora con cada paso, dejando de ser útil la marcha. Él hizo arriesgado el baño, desafiando a la impresión que estremece al cuerpo el agua cruda, o los tobillos temblorosos. Los veranos llegaban y así, el deseo de aventuras y nuevas hojas escritas se acentuaban en mi cabeza loca. Yo sentía por las noches la mejor quimera, mientras intentaba concebir el sueño junto a Irinka. En ese momento, el aire frío de allí arriba nos regalaba momentos perfectos, risas infinitas que terminaron extinguidas. Extrañas y rotas.

Otro de aquellos verano nos saludó de la forma más amarga. Todos los primeros amores son los que nunca caducan. el mio murió allí enfrente un medio día inesperado y punzante. Aquel agosto los cigarrillos apagaron ridícula y suavemente mi ansiedad de no volver a verle pasar por las mañanas. Todos crecimos, y las noches traspasaban a los días y se sumaron los paseos silenciosos alejados de la música que nacía en la plaza del pueblo. Ya éramos mayores. Ya no habían jaulas de pájaros colgadas en el marco de la entrada, se habían ahogado los recuerdos del rio con mi abuelo, los vasos de leche y las mañanas con cantos sevillanos, dejaron de existir. Las fantasías con él ya no cruzaban mis pensamientos a la hora de dormir, y ella tampoco ocupaba la litera de al lado.

...

Ahora sus vidas tienen tamaño y forma.

Contornos, bordes, fronteras, orillas y límites han surgido como un equipo de gnomos en sus horizontes separados,

criaturas de corta estatura y largas sombras que patruyan el borroscoso confín.

...

Una súbita vuelta de calidoscopio podría iluminar con destellos, la gris existencia de cualquier persona. ¿estas conmigo? Nos consume la insatisfacción, la obesa vaguedad del recuerdo de cosas que se han roto, y que ahora se hace más lastimoso evocar.
Parece que todo murió con el último azote de brisa estival.. el último soplido de aire fresco en cualquier noche de agosto, de cualquier año. La preocupación es la sombra de nuestro ánimo, la rutina de nieve espesa que nos congela los labios y los agrieta para que sea más difícil besar. Seguir en la morfína de los días salados.. no es recomendable para estas fechas navideñas.

....

Las sensaciones llegaron antes de cruzar la puerta, antes de sentir el pulso acelerado, antes de parpadear y jugar con los rizos de su pelo para captar su atención.

Por primera vez se había puesto colonia para alguien. La osadía de él y la falta de control habían empezado a llevarse bien, y juntos, comenzaron a dar cuerda a un juego que ya era gozo.
No se puede estar tan seguro de los bajos instintos aun teniendo pan recién horneado en casa. -pensó.
Ella no escuchaba la letra, solo atendía a sus dedos, que se movían imitando la melodía de la guitarra.

Ya estaban fuera del pasillo. Era París, y eran cuatro paredes que enmudecían. El vino blanco de la cena pesaba en sus cabezas. Hacía tres horas que habían terminado "la excusa de las copas de vino" y parecía que remataban en ese instante la botella de una toma. Fuera nevaba aterciopelando las vistas y allí dentro hacía un calor taciturno lleno de remordimientos. Suficiente para desabrochar los botones de su camisa. Descalzos por la habitación, casi sin pisar el suelo.

Él no era como los demás chicos, se entendían. Hablaban el mismo idioma, él había viajado, había leído, sabia contar historias..

..Sabia como llevarla hasta allí, como hacer que no pensara nada más que en ese instante.

http://vimeo.com/13852868

étiquette

..Erwin

Thailand..

Nuestro paladar registrará el picante por la sopa de hierbas y lima, que seguramente compraremos a un vendedor ambulante de tom yum. Sin prisas, visitaremos el distrito de la diversión, también conocido como ´el barrio de las luces rojas´ a paso lento por el puente.. Hasta llegar al mercado nocturno de Silom. Leí que los viajeros que han hablado de Siam lo describieron como el sueño de Oriente, con líneas extrañas y obsesionantes. Habrá que recorrer centenar de kilómetros y encontrarnos seguramente con un canal de souvenirs, bajo la forma de lanchas alargadas, conducidas por tailandeses con sombreros de paja, sorbiendo bebidas frescas. Espiaremos y amaremos el arte de cada calle y cada cara, y seguramente esperaremos. Esperar: ese es el concepto clave para no ser arrollado pen Bangkok. Saber esperar el momento más oportuno.
Allí también los peces tienen un dios, no podemos volver sin visitar un parque de imágenes budistas, hindúes y confucianas. El pez de agua dulce más grande del mundo vive en esa especie de ríos de curso lento y llenos de vegetación y obstáculos. ´El pez gato´...

Thailand..

El desfile de los monjes camboyanos, surgen de una forma natural por cualquier rincón inesperado, seguro que los vemos, todo el mundo termina haciendo una foto. Sentiremos el ir y venir de las barcas que dejan atrás las casuchas con puestos de regalos baratos que tanto me gustan, veremos y quizá, seremos uno de esos europeos con tortícolis por su excesiva curiosidad, veremos el contraste de las casas destartaladas junto a villas restauradas y barrios silenciosos que huelen a incienso y selva animal. Otros silencios estarán profanados por las risas de chiquillos descalzos, que jugarán con cualquier trozo de plástico. Hay barrios que conocen la sabiduría popular y afirman conocer a esos amores profundos de las personas que viven en ellos y les visitan. Cogeremos uno de esos barcos que te dan una vuelta por las orillas tailandesas por menos de 1euro y nos seguirá dando el sol en la cara. Ya me imagino el color por excelencia tintando los paisajes, el dorado de los templos, las caras de los budhas casi inundadas de flores multicolores, todos nacidos con un mensaje que desconocemos, pero que nos atrae por la expresión mística de la cara. Budha suele representarse en cuatro posiciones básicas: en la postura del loto, sentado, de pie y tumbado, es decir, en el momento del nirvana. La fundición de las imágenes... la expresión de beatitud, la calma de la mirada, la plácida postura... es sencillamente inimitable. Caminar entre tigres... Una de esas visitas lentas, de esas que te dejan con un sabor dulce que no tienen nada que ver con ir de compras. Haremos paradas en cada restaurante callejero con la etiqueta de fast-food, seguramente sea lo más acertado antes que comprar comida asequible.
Hay una playa en la que se celebran las fiestas más salvajes e idílicas de la tierra en la noche de ´la luna llena´ y de día, es la santa trinidad del submarinismo. Raves parties de desenfreno, para luego terminar durmiendo uno encima del otro.
Quiero ir. Quiero ir. Quiero ir..

éstos son los perros aprendices de hombres.

Empiezo a andar y me veo,
el frío sol colgado en los tejados.
Las calles donde ruedan hombres y mujeres sin sosiego,
heridos por la prisa y las manías persecutorias.
Siempre con prisa, como el conejo de Alicia.

Peces que vuelan.

.

fotografia: Alba Soler

casa en ruinas.

Juan..

El sol que hizo tu cuerpo alegre, es el sol rojo que se enreda en mis hebras.
No quiero dejar de sentir calor,
o en su defecto, no quiero dejar de quemarme los dedos por estar cerca.
El frío del colchón un día cualquiera es tan intenso
que parece que recoja todos los fríos ocurridos en éste mundo,
desde que Adán dejó de sentir frío con Eva por las noches.
El sol, que empieza a tener un destello rígido, engañoso y destemplado,
deja ya muy atrás el verano, cuando todo era impreciso y perfecto.
Todo ha ido pasando con sigilo y recordado con una caligrafía hermosa,
como dibujada a la punta afilada de una pluma.
Amanecemos con un cuerpo magnético al otro lado,
todo me parece apacible, aéreo, como limpiado. Todo quiero que se quede.
Me despierto del sueño, y voy comprendiendo que mi dureza interior
se corrige con las formas mas graciosas del capricho;
cada mañana que me despierto contigo.
Las pieles encendidas, al galope del gozo vigilado por el cabezal la cama..
Los besos tempranos escasos de agua, son el desayuno y la cena de ayer.
El respirar acompasado: estenuado y suave.
Los poros de tu cuerpo son la primera sensación obsesionante
que hoy más me gusta sentir por la mañana,
a una buena hora, sobre las diez.
Reboltosa es mi impaciencia y ahora ando obstinada en quedarme.
Hambrienta entre horas ando en conflicto con las sábanas,
ésto es lo que quiero, pero solo hoy.

Lois. spring-summer 2011

Lois spring-summer desfile Valencia.

.....

No es lo mismo ver, que tocar con la vista el paisaje que enmarca la ventanilla del tren.
Envidiar con los ojos un atardecer tímido que arrastra un cielo naranja mate con ganas de dormir. Siento la necesidad de robar la estampa para poder pintarla con calma, acertando con la mezcla.
No es lo mismo oír, que enamorarse de una voz tras la delgada distancia de una conversación telefónica,
justo en ese momento..
de nuevo esta sensación asociada a un brote de ácidos silencios en una hora inesperada.
yo, deseo que regales con tu voz mi lento oído. yo, tumbada en la cama
sin hacer nada y pensando en tu boca roja.
Si no duermo, puedo escuchar sin querer la tos ronca del armario del pasillo, aun que otras, solo oigo el disimular de un animal que no tengo.
No es lo mismo tocar, que sentir el tacto del pelo frío que excita hasta la palabra mas ciega.
Jugar con los dedos e interrumpir entre la ropa.
Sentir la rugosidad de una piedra enterrada y la suciedad que desentierra.
Acariciar tu piel negra y caliente, todos los rincones de tu espalda,
notar sudar las yemas de los dedos con cada paso lento..
por cada poro que ya es fuente de agua.

..

Cualquier leve caricia eriza tus pezones

hay pájaro.

Alpiste salteado entre mi ropa interior,

y tus párpados hambrientos,

por ética, permanecen cerrados.

Y tu pico abierto. se nota el hambre.

Mueve el cuerpo bestia flaca, como a mi me gusta,

Mira como me lamo los dedos.

Es tan fuerte la Sensación .. El desliz acompasado,

El cabezal, atravesando las paredes entre risas y sudores únicos

por la excitación en su medida exacta..

Y por primera vez, tras la colisión de dos cuerpos cosidos

bailando al ritmo justo, como el baile más exótico que

los necios califican de violento.

Me río . Me rio de los dos.

fragmento

Nosotros los X; punks, heavys, after ,trash, enos, tecnos y demás leches. ¿Sabéis? No somos la generación X. Somos la generación SIN NOMBRE, nietos de los idealistas de los 60 e hijos de los materialistas de los 80. Es como ser un híbrido de Peter Pan y Madonna.

Catástrofe nada accidentaL.

Llego otra vez a deshora.
molestando.
haciendo sangrar tus nervios.
haciendo llorar mis ojos.
Todo caduca.
El aire huele a húmedo aun en estación seca.
Hartos, rencorosos, a fuego lento.. Hasta los cojones de la gente..
Desgastamos los colchones.
desgastamos el olor del mal sexo
En carne viva, camino entre días, por ti.
Con hambre, con actitud de sabueso hambriento..
Para que no me eches en falta, trabandote como un chiquillo
Canciones estúpidas, q solo hablan de eso, de canciones..
Entonces me enciendo, me sale fuego de las bragas,
ardo y ruedo muy flamenca por las escaleras.

A este paso no saldrás de mi ombligo.
A este paso no dejaré de beber de tu agua salada.

Mr killer a la espera..

Sinfonía ridícula y eléctrico chapuzón..
Oh Mr Killer, apague su radio mental y aproveche..
conecte la brújula en su cavidad cerebral por tal de guiarse al portal donde nacen los soles y las alfombras rojas. La realidad está al ras del suelo.
Su mejor amigo, Mr Morning le espera con su guante de buena suerte..
Líbrese de las enfermedades labiales, por los lugares que usted frecuenta, líbrese Mr Killer.. de su racha de alcoholes sangrantes y su estruendosa sinfonía. Usted, como un agujero, como una cesta vacía..
..llena de heridas. Despójese de la ropa, del frío que le persigue,de las nubes cargadas de agua.. que viven en sus ojos. Mr Killer, usted siempre en pubs de carretera, con dos hielos en el vaso y ropa interior amarilla.
Líbrese de una vez de su miserable caminar, entre otras cosas de su peculiar y sucia dentadura,
de sus amargos despertares, de sus amigos de pupitre: Mr Dakota y Mr North.
Y sobre todo, una vez curado, haga lo posible por perder peso. Mr Killer.. coja carrerilla y busque un lugar para saltar y tocar el cielo. No pierda el aliento.
..o disfrute del camino.

..

800 metros de sospecha

sombra sucia. esa medalla en el cuello, la del cuerpo equivocado la de cara de mono, la de avispa en el coño y el pecho liso.Caster reina del sur salida del gueto en un país de diamantes donde el carbón es número. La fea y negra Caster. Si tuvieras eso, muchos se pondrían de rodillas para descubrir a qué sabe el sudor desde el alto podio, así cuida tu secreto lunar más allá del talón. busca la horna del zapato, segregando mala baba con el índice..oh dios mio.. caster no olvides, la historia tu sexo es la hondura de lo negro.

agua fria en octubre mexicano.

Bajo un sol inmolado, una tarta de ciruelas, un pañuelo improvisado entre dos palos para crear sombra como magia, bajo un techo azul potente y un mar interminable a vuestros ojos…
Respiran el aire limpio que encadena la luz y embellece su ropa. Están sobre volando la arena, desordenando su pelo, están pisando donde nunca antes habían pisado.
Les conmueve cada viento que sopla,
cada palabra al azar,
cada imagen que esa misma palabra les evoca.
Cada instante en el que pasan fuera de casa es tierno y confuso, sienten el vacío de otro cuerpo, sienten ustedes en falta el sonido del muelle del colchón en la madrugada, sienten que van a explotar bajo las sábanas. Ustedes, cuerpos celestes en una playa enigmática, muy relajados
cantan para sus adentros por vergüenza a que alguien les oiga. Pero no hay nadie más.
Llenos de un profundo éxtasis de emociones y acantilados, miran de reojo, juegan con los pies, hacen castillos con la arena y asoman todos los dientes mientras esquivan las algas que dejaron las olas.
A las seis de la mañana les palpita de nuevo el corazón. Elegante hilo dorado asoma y les pone en pie, les provoca, les incita a jugar, a ser los primeros en probar la temperatura, a mezclar la tierra seca con el agua y dar la espalda a los relojes. Los dos cuerpos flotan. Sin ninguna clase de reflexión.
Nada interrumpe sorbo a sorbo sus labios fríos.
Sólo están ustedes. Se aman. GOCEN DE LA ARMONÍA.

Eres el vapor por el que no respiro,
el oceano abaricioso de placeres,
mi deseo en consecuencia de desearte.

fisgón, malo, indiscreto..
ejercitado dardo decidido..
desesperado, ávido loco por fisgar.
trastornado seductor nada silencioso..
crece en protesta por quedar preso bajo los tres botones,
vacilante exhibe su potencial, su crecida en torrente.
Equilibrista entre dos piernas femeninas,
venoso pendón -mete saca mete saca-

Llavoretes II

porno. por no estar.

Hundida en tu vaivén.
Desconfío. Muerdo. Miento.
Soy la perra que jadea en tus sueños húmedos.
Quiero arañar el mimbre, quiero lamer tus piernas.
Amor mutante e impaciente.
Te haré daño en los labios..
y seguirá el dolor al largo del día.
En tus labios.

Hay dias que vivo en ruinas,

que mi desastre sigue sin rimar

y mi trazo es un rallajo en toda regla.

Hay dias como hoy que viajo en bus y mi sonrisa es personal.

A

Acantilado de emociones, ligeramente bellas.
ligeramente.
Inexistentes. Inexplicables.
Eres totalmente desconocido e impredecible.
En la cuneta dejé las medias palabras,
palabras escurridizas de la boquilla de tu cerveza.
Chorreante es tu desvergüenza.
Siempre pendiente, siempre abandonando..
Yo siempre encima tuya.
Sube si quieres el volumen de mi falda,
justo a la derecha.

breakfast on pluto

Desayuno en Plutón:

Quería la ropa de su madre, el pinta uñas de su hermana, le gustaba verse crecer unos centímetros y dominar los tacones, besarse con sus amigos, coser a escondidas y decorar su frente con plumas.

Al principio no lo sabia, pero tendría que terminar jugando a fútbol.

Huyendo de los rigores del invierno una pistola buscaba un bolsillo donde refugiarse.
Igual le daba que perteneciera a alguien que defiende a su familia, o a alguien que defiende su valioso nombre.
(Era su opinión, pues los bolsillos eran inocentes).

Perdona, me olvidé del nombre. Disculpa por perder el verde, respecto a los bosques, por haberte atornillado una estructura de márgenes y párrafos. Perdona poesía, porque sé que existes.

Tenemos párpados en las yemas de los dedos que se encienden y activan con el movimiento, donde el insomnio planta sus lazos sobre el cansancio de mi lengua, y lo extingue lentamente por las paredes naranjas de mi cuarto sucio.

Vagué. Me perdí por la selva chorreante, con los mapas humedos, y los sentidos apagados. Somos la prolongación de una línea telefónica que se pierde con las miles de voces del barrio.

Se va notando la altura:

En vez de ver los fuegos artificiales,
nos bebemos fuegos labiales.
Paladar atractivo,
corazón comprometido e incomprendido.
Me trago lo evidente cada vez que apareces.
trago, pero no digiero.
Pero si querría tragarme ahora el mes de enero, febrero, marzo..
también junio. Y así, volver al principio
para dejar de atragantarme.

VERBO SER

Eres como un verso que no entiendo,

suena demasiado bien para tener algo de sentido.

Eres un cuestionario con cruces rojas y sangrantes,
que solo devoran las casillas por capricho de su herida.

Eres energía malgastada, como el pulso y el ritmo de la mano derecha del hombre,

por la ausencia de su todo.

Eres como lluvia inesperada, que se atreve a joder violenta sobre el cristal

y despertarme.

Eres el tiempo que se para y sigue abstracto,
narrando otro sueño el cual posiblemente mañana, no recuerdes.

Eres el sentimiento de envidia incontrolada
que no entiende de personas ni de esencias.

Eres como ese botón aleatorio que empieza dulce,acariciando,miel..
pero acaba repitiendo tu sordera y el poco sentido de las notas que escuchas.
Eres el reflejo del espejo del ascensor que te escupe a la cara
por como vuelves a las seis de la mañana, sin decir nunca una mentira.

Eres quien pasea solo, sin preguntas ni filosofías por las costuras de su ropa.

Eres rutina que no cambia.

Eres quien eres.

No quería dejar pasar el RedBull , no quería dejar de ser hereje

como quién pide una disculpa en una noche pretenciosa.

Regué las palabras de misterio, renegando..

Hablando de las cruces como de una mercancía.

Y todo sucedió: por una canción.

Me hizo sentir como un cuerpo, roto por la vibración del altavoz.

Creí entonces en la frágil melodía de las cuerdas..

me hizo sentir su tacto en las mejillas,

respiré la letra cada noche aunque esa canción ya no sonaba por ningún altar, sólo dentro de los tímpanos de una chica ridícula.

Me hice así.. suicida de la altura que atornilla y rompe la porcelana..

terminó la jornada laboral.

Desafortunado vaivén de palabras y cadenas calientes,
calientes a regañadientes,
como las medias de una puta en su hora libre.
Ella
que tanto ansía cerrar las puertas de lo que nunca consideró:
privado templo.

Al lado de la flor que piensa,
yace el delirio de la niña mansa
y así es como brotan semillas que interrogan al Sol.
No hablo de fumar, ni de llevar oro rozando el canalillo,
hablo de algo que no entiendes porque me pegastes con mis 13.
Hablo de haber tenido miedo al silencio de la calle,
de haber ido al psicólogo y haber soñado con tus uñas.
La vida es muy simple. Se te complica por hacer algo,
siempre dictado por el prójimo.
Y entonces ya no hay sol para ti.